Porto, 22 de Abril de 2013
8h18 a.m.
À mesa deste café barulhento e feio sinto-me em casa. Todos os sons são-me familiares e próximos: a máquina do café que tira meias-de-leite e que faz um barulho absurdo; estas senhoras de meia-idade que se sentaram ao meu lado e que algures ao longo da vida delas esqueceram-se do que é falar baixo e só conseguem comunicar aos berros; o barulho das chávenas nos pires e dos pires no mármore do balcão e das colheres nos pires. Enquanto isso, eu, tento ler desesperadamente uns textos em francês. Não consigo. Sinto uma urgente vontade de descrever todo este cenário à minha volta, de registar isto de alguma forma, para provar que existiu, e que eu vivi e que estive aqui.
Joana
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